Письмо тебе 10
Снова задаюсь мыслью, а зачем я все это пишу? Для кого?.. Для себя? Разве мне это нужно? Писать письма в никуда… в пустоту… Это ли?.. Сколько таких, как я, желающих воспеть свою несчастную, прекрасную, на собственный взгляд, любовь.
Этой ночью долго не мог заснуть. Все смотрел в потолок. Иногда черноту, как ножом, разрезал свет фар, проезжающих мимо машин. Я улавливал тихий шорох шин об асфальт. Какой это прекрасный звук, когда соприкасаются две шершавые поверхности. А помнишь, как раньше… ночами твоя горячая ладонь нежно гладила меня по щеке… в этом, едва уловимом шорохе, была вся музыка Жизни. Помнишь, как дрожало твое дыхание, когда я шептал тебе на ухо какую-то нелепую ерунду?.. В те моменты я ощущал себя композитором, способным создать симфонию вечной жизни.
Я смотрел в потолок и вспоминал звезды… Звезды нашего уходящего лета… Год назад...
Это было 31 августа. С самого утра мы гуляли с тобой по городу. Заходили в каждый книжный, ты искала какую-то особенную книжку. Мы так ее и не нашли. Может, ты специально ее придумала, только бы провести день так?.. Мы много смеялись, мы растворялись в смехе, в желании запомнить этот день навечно.
Лето, наверное, чувствовало, что это его последний день. И этот день был самым теплым, ласковым. Он согревал изнутри.
Почему-то нас потянуло за город. Не далеко. Мы шли пешком, ты сняла обувь, говорила, что я глупый, ведь в жаре асфальта есть что-то особенное. Ты не шла… Летела. Твое легкое платье развевалось. Ты смеялась и придерживала края, когда шаловливый ветерок поднимал выше приличного. В твоих глазах плескалось море света. И я любил тебя так сильно, как никогда ранее. Ты была всем Миром.
Мы вышли в поле, когда солнце готовилось закатиться, выпуская последние красно-оранжевые лучи… Твоя кожа отливала медным оттенком. Нестерпимое желание тебя расцеловать клокотало внутри. Я не выдержал, прижал тебя к себе и осыпал поцелуями твое лицо. Я впитывал твой пряный аромат, наслаждался твоим каким-то особым сладковатым вкусом. Ты смеялась. Твой смех разливался по всему полю. Я чувствовал твое счастье. Растворялся в нем.
Мы лежали на траве. Вокруг стоял горький полынный аромат. Солнце давно исчезло за краем. Мы смотрели в небо, где миллиарды звезд танцевали хоровод. Тихо стрекотали жучки в траве. Я слышал твое неровное дыхание. Ты будто бы хотела что-то сказать, но молчала.
Ты не пошла 1 сентября на линейку в школу. Утром мы отправились ко мне домой. Ты упала на кровать и тут же уснула. А я все сидел и смотрел на твои умиротворенные черты лица. В воздухе все еще пахло горькой полынью. Первые лучи восходящего солнца окрасили твою кожу медью.
Все ваши письма вызывают грусть… У вас были такие хорошие моменты в жизни! Это здорово! Понимаю, что теперь осталась только память о них и вам очень плохо, но все же..
Да, жизнь несправедлива, но если бы все у нас у всех было бы гладко, то наверняка так было бы скучно жить) Вот на наши головы и сыпятся несчастья, для того чтобы мы их преодолели и вновь были счастливы!
эммм… а ты считаешь все что пишут в блогах это ммм… реальность? просто интересно стало
да нет вообще-то, не считаю я так.
Понимаешь, было много признаков того, что то, что пишет этот человек — правда. Но ладно, я могу тоже ошибиться. Конечно, буду чувствовать себя дурой, но зато у этого человека прекрасные писательские способности, раз я так поверила.) Так вот, в общем.
это бесспорно — способности офигенные
именно ПИСАТЕЛЬСКИЕ — думаешь так чувственно и проникновенно нельзя написать если точно такого не испатывал/а? это точно не так, иначе бы все хорошие писатели проживали как минимум десяток жизней, даже я со своими весьма слабенькими способностями в графомании могу так описать то, чего не было, что даже близкий мне человек поверит
я тоже могу ошибаться, но считаю этот блог все таки проектом) в сети все равно ничего знать наверняка невозможно, потому в этом можно только своим опытом и интуицией руководствоваться
То, что ты говоришь, безусловно правда)
Надо бы у самого хозяина блога спросить. А то я реально теперь почему-то себя дурой ощущаю… даже и не знаю, что думать)
Письма — воспоминания. Проект я или живой человек… Ну, это от вас зависит. Я могу сказать, что это не проект, не вымысел от скуки… И это будет правдой, если вы поверите. Или же ложью, потому что захотите верить в обратное.
красиво ответил) когда-то один умный человек сказал мне, что воспринимает собеседника в сети так как он себя позиционирует, в соответствии с тем образом, который тот носит… полагаю это правильно, мы в сети - тут каждый человек может иметь сколько угодно альтер эго и может быть не соврет сказал что любое из них правдиво, все таки личность многогранна...
проект это или нет — не так важно для читателя, разве мы любим книги за то что в них написана ПРАВДА?
и кстати — ты можешь сказать, что это не проект — и не соврешь, о я хорошо знаю как не соврать и в тоже время не сказать правду))
а молоденькие девушки любят романтично-грустные истории, в них и правда хочется верить… хочется верить в такую любовь, маленькие девочки любят сказки… только им потом очень больно выростать
А может и в книгах правда?) Книги для меня воспоминания того человека… Воспоминания о прошлом… о прошлых жизнях, например)
Все, что придумывает человек, дается ему. Ну, я так считаю. Дается с всеобщего источника Вселенной. Информация доступна каждому… Одну идею могут взять несколько людей, но она будет описана по разному, благодаря различному мировосприятию, мироощущению.
идея… в ней ли дело? уверена, что нет...
о чем только уже не сказано и не написано! важно именно то КАК сказано, что вложено в слова — ЭМОЦИИ, вот на что откликается внутри...
в книгах пишут воспоминания о том, чего не было… я так думаю)
Первоначальная идея блога: блог- как дневник. Поэтому не знаю, как для остальных, лично для меня — это отголоски моей реальности… и все, что я пишу — из моей жизни… бывает, многие читают и комментируют: аж не верится!!! А это даже приятно слышать… ну вот так вот у меня было и нужно где-то об этом написать, так сказать оставить след… след памяти. чисто для себя… И, может, для кого-то.
У многих жизнь похожа на… выдумку мозга… Однако, читателю не дано знать точно, правда описана или нет. Да и вообще… Одни поверят, другие нет. Так же, как и в жизни (не только в сети)...
да как же так!!! Даже не задумывалась, пока не увидела комментарий Волны, что могут не поверить!!! Даже обидно такое слышать… Может, я и наивна… но мне было бы очень обидно, если бы кто-то, читая мои посты, мог подумать: это неправда...
Это интернет. Здесь не только могут не поверить, здесь с таким же успехом могут и наврать.
ну это понятно… Это все понятно!!! Но я о личных дневниках, ведь ты выкладываешь в них свою душу… Так ведь? И, если идет повествование от первого лица, воспоминания, (вот, например, как у тебя), разве это может быть неправдой? Это может быть и просто рассказом, преукрашенным деталями, но суть ты берешь из жизни.
Кто-то может просто выкладывать придуманные рассказы (в чем меня подозревают). Кто-то может специально лгать, чтобы самоутвердиться или еще для чего-нибудь..
Разные цели. Одни вон ворованное суют, благо, когда признают чужое авторство, так некоторые до конца врут, что это их.
ну придуманные тексты — это там новость какая-то, притча, рассказ, отрывок из рассказа, стихотворение — это понятно!!! Это же не возбраняется, если захотелось сильно, впечатлило, понравилось...(хотя я этого не делаю, например)… Но, если у тебя есть талант, какое-то особое писательское чутье, то зачем в каждом видеть подвох? Тогда это чутье должно не подводить: как например, в твоем посте видно — рассказ, основанный на воспоминаниях (личного характера лирика)… Я, например, невооруженным глазом вижу свое или стыренное… Это же все видно. Копипастный блог — он сухой, с кучей знакомых цитат… Извини за многословность, это я, скорее, рассуждала по поводу комментария Волны...
та ты что! нет, вы меня совершенно не поняли...
разве ж я говорила, что автор что-то стырил??? пффф
он пишет совершенно гениально и я более чем уверена что все строки — ЕГО! ни секунды в том не сомневалась… я говорила то о другом? и то не автору, а скорее его постоянной читательнице — мне просто было интересно — считает ли она события описанные автором - РЕАЛЬНЫМИ СОБЫТИЯМИ ЕГО ЖИЗНИ. Эмм… улавливаете разницу?
Письма совершенны, я жду каждое с нетерпением — это как книга с продолжением, в определенной степени я верю в эту историю — раз она написана, значит это случилось — не так важно где — в чьей то жизни или в воображении автра — это уже произошло! Родилось! Есть! Вы верите книгам которые читаете? событиям в них описанным? я веою и живу жизнью этих героев, погружаюсь в их мир. НО реальность — это все таки другое… потому я задала вопрос милой барышне, которая так искренне сочувствовала автору по поводу событий описанных в письмах… меня это несколько удивило) это все равно что я подойду к ммм… ну я не знаю Акунину и буду сочувствовать по поводу ранения фандорина — так словно бы ранен он сам...
не знаю… я сама пишу рассказ, выкладываю по частям в блог, очень откровенный рассказ(уверенна, вы видели). И мне тоже многие сочувствуют и плюс в том, что ни капли не вымышленно. Люди читают, понимают, что из жизни, в этом как бы и «фишка».
видела — да...
мое мнение — рассказ это рассказ, а жизнь это жизнь
детали, оттенки — все в них
Да, я тоже так считаю… Без горя не было б и счастья...
Из воспоминаний строится наша жизнь. Из общих воспоминаний создается история… Кто мы? Частички… Каждый вносит небольшой вклад в историю мира… мы сами склеиваем по кусочкам окружающее. Каждый наш поступок, наше слово, мысль влияют на то, что будет в будущем. В нашем будущем, в будущем кого-то еще.
Что мы видим? То, что хотим. Во что мы верим? Опять-таки, в то, что нам нравится. Ложь или правда… Мы сами выбираем. Как и то, что есть и чего нет.
Я уже запуталась, что правда, а что не правда..
Что же, доверюсь своим ощущениям)
Говорят, первое ощущение, первая мысль, которая возникает в голове, в сердце, и есть правда...
Надеюсь на это.
не важно были ли описываемые события когда-нибудь в реале или нет.
главное, что они на несколько минут, благодаря автору, существовали ы душе читателя, подарили эмоции и впечатления.
здесь только это и имеет значение.
Во истину.
Важна история, а не человек, рассказавший ее. Наверное)