Категория: письма

Письмо тебе 8

За ночь исчезли две пачки сигарет. Это были последние пачки. В руках догорает финальная сигарета. Интересно, когда появится соседка? И почему я думаю, что она обязана появиться?..


 

Серое безжизненное небо. Снег перестал идти еще ночью, вслед за ним пришел дождь, превратив белое махровое одеяло в жижу грязи.

Мне трудно признавать свой самообман. Трудно сойтись с мыслью, что мир иллюзии распался на мелкие осколки. Осыпался по полу, осталось только его собрать щеткой в совок и вынести на улицу, высыпав в серую грязь.

Уже первые строки заставили меня нервно вдыхать сигаретный дым, наполнять им легкие и с жадностью желать, чтобы он там остался, отравил меня сразу, а не постепенно, не медленно и долго. 

«Здравствуй, мой. Уверена, ты не будешь злиться, ведь  я знаю, что ты до сих пор в меня влюблен или, как ты говоришь, любишь. Любовь, по твоим словам, намного сильнее, чем влюбленность. Пусть будет так. Если ты читаешь эту тетрадь, значит, меня давно уже не было в твоей квартире, и ты решил убраться. А сейчас сидишь перед нашим любимым окном, куришь и со злостью сжимаешь эту несчастную тетрадку. Не пугайся, что я знаю все наперед. Просто ты предсказуем...».

Тетрадка до сих пор валяется в углу комнаты, а перед глазами стоят эти строки. Прожгли до самого дна. Даже уйдя, нашла способ посмеяться. А я, глупый, все верил, что ты в самом деле меня любила. И сейчас верю. Не могла ты, не любя, так ради меня измениться. Не могла. Возможно и это самообман. Вся жизнь — ложь. А правда?.. Правда где?..

Правда в том, что за окнами серые тучи превращаются в темно-синие, наливаются будто свинцом. Это правда. Правда в первых каплях этого утра. Они срываются с неба, желая ощутить свободу… и разбиваются о землю, как о жестокую реальность. Вот правда. Правда не в нас с тобой, она во внешнем мире… Мире, который никогда нам не поддастся.

А я жду соседку. Ткнул ей в дверь бумажку, чтобы она зашла. Книги уже прочитал, охота общения. Общения с рыжей. Надеюсь, она придет.

Читая первые строчки твоей тетради, я вспоминал то прошлое, что ушло от меня из-за тебя.

В тот день я гулял с лучшим другом. Это был единственный человек, кроме сбежавшей Василисы, который понимал меня с полуслова.

Все видели в нас братьев-близнецов. Мы всегда над этим хохотали от души. Они были далеки от правды, но в тоже время очень близко к ней. Мы родились в один день, наши фамилии отличались одной буквой. Познакомились мы в детском саду, когда воспитательница спутала нас и отвела к родителям друг друга. Какого же было удивление родителей, когда «их» сын, рыдая, требовал своих маму и папу. Почему в тот день не обратили внимание на одежду, я так и не знаю, но мы в самом деле были очень похожи. С тех пор наши семьи сдружились, как оказалось, мы жили в соседних подъездах. Так и началась наша бурная, насыщенная жизнь. Мы поклялись еще со школьной парты, что будем только наслаждаться ею, будем пить ее как дорогой коктейль, медленно вдыхая ее нежный, прекрасный аромат.

Мы отмазывали друг друга, били друг за друга других. Он души не чаял в Василисе, считая, что именно такой должна быть настоящая девушка, невеста, жена. Они любили друг друга, как брат и сестра. Я обожал смотреть на их дружеские ссоры. Его слова, сказанные случайно резко, ее наигранные обиды. Он тут же вставал перед ней на колени и просил прощение, а потом мы все хохотали. Да, это был период смеха и наслаждения.

Но однажды между нами пробежала кошка. Этой кошкой была ты. После исчезновения Василисы, Костя, так звали его, заметно помрачнел. Он обижался на меня. Злился, что я не пытался ее найти. Сам отправлялся на поиски. И вроде бы даже нашел ее. После одной поездки он сразу успокоился и даже повеселел. Вновь исчезла стена, созданная его обидой, но что-то все равно было не так. Тогда Костя еще не знал, что я, помешанный, бегаю за тобой.

В тот день я гулял с лучшим другом. Я никогда не оставлял его ради девушек, он прекрасно это знал. Для меня всегда наша дружба была важнее, чем очередное украшение. Но… Тогда была ты. И я оставил его. Его это, конечно, не устроило. Он проследил за мной. Он видел, как я бежал к тебе. Видел, что я перестал воспринимать тебя как украшение. Видел, что ты стала для меня кем-то больше.

Он весь день, всю ночь и еще пол дня прождал меня у моего подъезда. Был жуткий ливень, но он ждал. Я нашел его мокрого, сонного, злого. Все это время я пропадал у тебя, а он ждал. Ждал, чтобы вдарить мне. До сих пор помню привкус собственной крови от его удара.

Это был второй человек, которого я потерял из-за тебя.

Обсудить у себя 4
Комментарии (14)

Дружба — это святое. Жаль, что эта девушка все-таки вклинилась между вами..

Жаль я не понимал этого раньше...

Попытка не пытка… постараюсь что-то исправить… хотя… шансов мало..

Да, девушки часто сносят крышу у мужчин) так всегда было и будет) Сколько случаев таких?) 

У вас должно получится. 

мне хочется что бы эти письма никогда не заканчивались… эгоистично… все кончается, даже жизнь...

интересно помогают ли они тому, кто их пишет?

читая меня остро пронзило какое-то воспоминание, то самое дежавю — не могла понять что это, но дочитав до конца вспомнила, возможно это только моя ассоциация, не знаю… вот хочу поделиться кусочком книги которую люблю:

" Вот сижу и пишу тебе письмо. Пишу, потому что не могу больше молчать, потому что я должен рассказать тебе правду: как все было на самом деле и зачем… Чтобы хотя бы ты меня поняла, ощутила мою боль. Все, что было в моем сердце, я выложил тогда на эти листы бумаги. Все свои мысли и чувства, без лжи и фальши. Думал, что станет легче. Не стало. Если на душе плохо, надо писать письма… Писать письма тому, кто их никогда не сможет прочесть. Выносишь всю свою боль и страдания на бумагу, и сразу становится легче. Так ты выпускаешь своих демонов на прогулку. Кто знает, может, им понравится гулять, и они больше никогда не вернутся… Можно написать такое письмо-откровение и сразу же убрать его в самый дальний ящик стола. Если кому-то в руки попадет эта дребедень, призраки поселятся и в ЕГО сердце. Прячь эти листы. Но никогда не сжигай. Сжигая свои мысли, сожжешь часть своего сердца. Просто напиши такое письмо тому, кто его никогда не получит. Я писал это письмо тебе. А потом подумал: «Ну почему же? Эту историю должны узнать многие!» И теперь кто-то незнакомый читает эти строки, обращенные к самому близкому мне существу, и не понимает, что только что впустил в свою душу моих демонов. Теперь они будут жить ТАМ, а мне станет немного легче…"

Ух ты… А можно узнать автора и название книги?

Сейчас возникло чувство сожаления, что не знал этого раньше… Не знал, что «Сжигая свои мысли, сожжешь часть своего сердца»… И сжигал… Для меня это был выход… Конец дела, которого я начал… Ведь все имеет конец. Как и смерть человеческого тела, так и мои письма сжигались, в желании завершить… подвести черту...

скажу автора конечно, не знаю понравится ли тебе книга, на меня она в свое время произвела огромное впечатление, там много таких настоящих мыслей, с тех пор слежу за творчеством этого автора, но все же та первая книга по моему лучшая — Больно.ру Ничипурук Евгений

Благодарю. Обязательно прочитаю, как раз хотел что-нибудь новое открыть.

раз уж пошел такой разговор, то я бы посоветовала почитать это — mkroft.mypage.ru/5403351.html лучшее из того что я читала в последнее время… но это конечно все очень субъективно

Первая цитата уже заинтересовала, другие читать не стал, оставляю для прочтения в самой книге.

И снова спасибо, теперь, я чувствую, меня ждут увлекательные книги.

даже немного тебе завидую)

У меня был знакомый, который, когда советовал что-то прочесть, говорил: «Знаешь, а я тебе завидую. Тебе только предстоит открыть этого чудесного автора! У тебя впереди еще столько всего неизведанного, чем ты сможешь насладиться!»

да я всегда так завидую, когда кому то советую любимую книжку

сейчас мне почему-то сложно отыскивать интересное в литературе, сломалось что-то — раньше читала очень много

Я бы посоветовал книгу Иванова «Сердце Пармы»… Пожалуй, эта единственная книга, о которой я не могу говорить, глубоко внутри она засела… Все страницы пропеть можно… Такой язык сочный… Но это тоже на вкус и цвет...

Возможно так из-за того, что в современной литературе мало хорошего можно найти, а когда за спиной огромный багаж чего-то действительно стоящего, сложно читать средненькую литературу...

не знаю — стоящего, я глотала книги запоем, они были разные, когда стала писать буквы сама, охладела к литературе, иногда правда читаю новые книги любимых авторов или случайно цепляет новое, сейчас вот Сартра осваиваю, мне близка его философия и «Тошнота» написана интересно — но все равно не запоем читается… так несколько страниц в день...

ммм… Иванова посмотрю, спасибо)

Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети: